Восьмой восход

- Ты устал. Я вижу это. Мне жаль тебя. - Да. Так тяжело жить. Зачем ты пришла ко мне. Чтобы посмеяться надо мной? Так смейся! Ты имеешь на это полное право. - Всему свое время. Позже. Позже мы посмеёмся вместе… - Так зачем же ты пришла? - Сама не знаю. Просто мне хочется поговорить. Ты ведь не против разговора со мной? - Мне нечего сказать тебе… У меня нет сил говорить с тобой. - Я дам тебе силу. Говори. - Что же ты хочешь услышать? Может быть, мне рассказать тебе как прекрасна может быть боль? Или мне рассказать о людях, которые дышат этой болью… Хочешь услышать о том, откуда эта боль приходит, или мне поведать тебе о её лечении? - Давай, о лечении. - Хорошо. Он протянул руку к лежавшей на столе пачке сигарет. Маленький огонек, вспыхнув, пустил в комнату тени, и они заплясали на стене. От табачного дыма тьма стала как будто еще гуще. Но теперь это была приятная тьма. Теплая, мягкая… Он закутался в дым и взглянул в пустоту. - Ничего, что я курю при тебе? Курение ведь вредит здоровью. - Ты не потерял чувство юмора, это меня радует. Кури. Я вижу, это тебе необходимо. - Ну, теперь я готов говорить… Есть один вопрос, который мучает каждого человека. Ну или почти каждого. Это вопрос о цели жизни. Да. Именно так. Цель жизни. Зачем все это. Зачем за что-то бороться, достигать каких-то высот. Зачем? Более тысячи лет люди бьются над этой проблемой. Разве решение найдено? Кто-то искал спасения в религии, кто-то строил карьеру, кто-то копил деньги. Но разве кто-либо из этих людей нашел цель? - А она действительно есть? - Должна быть. Должна. Если нет цели - зачем тогда жить? Это тупик. Цикл замкнулся. Целью жизни становится поиск этой цели. Глупо. Друг друга моего друга… Это слишком запутано. Это не может быть истиной. Истина должна быть простой. Все должно быть просто для понимания. Чтобы каждый смог понять. Без этого истина - не истина. Нельзя ей обладать. Это она правит нами. То, что мы её не знаем - это совсем не значит, что её нет. - Реально лишь то, что можно понять. Все должно быть объективно. - Объективно? Что может быть вообще объективно? Нет в мире объективных вещей. И слово то это "объективно" какое-то жесткое, с острыми краями, как камешек, попавший в ботинок. Все люди разные! Все складывается из мелочей. Вот пример: у одного человека зрение нормальное, а у другого довольно плохое… они оглядываются… вокруг них мир. Мир необычный, мир прекрасный. Но воспринимают то они его по-разному. И обязательно начинают спорить, кто видит этот мир правильнее. Кто из них прав? Оба! Но и оба они допускают ошибку, перекидывая эту правду на другого, пытаясь убедить весь мир, что их, и только их, точка зрения верна. Эта ошибка - есть зерно боли. Кинь его на плодородную почву, поливай непониманием людским… что вырастет из семени?... - Ты хочешь сказать, что больше не совершаешь эту ошибку? - Ошибку? Я её признал. Я согласился с её реальностью. Буду ли я её совершать? Буду! Но для меня она уже не ошибка… Все мы идем в одну сторону, правда разными дорогами. А что будет в конце пути - никто не знает. Некоторые даже не задумываются над этим. И это самые счастливые люди. - В чём же их счастье? - В том, что они уже мертвы. Они просто живут, мечтают… но чаще просто живут. Они не задумываются над тем, зачем они ходят на работу, зачем читают книгу, зачем любят и ненавидят. Цикл идет за циклом. Они говорят: "Ты не в своей колее". И совсем не задумываются, зачем нужна эта колея. Мне проще быть вне колеи. Быть другим. Но они видят, что человек другой, и называют его сумасшедшим, смеются над ним. Им не нравится, что какой-то человек Другой - Да здравствует идущий впереди, получивший первую пулю… - Да. В мире лидеров не осталось больше подчиненных. Первые среди равных… Первые ли? Равные? - Где же тогда выход? - Выход? Нужно искать не выход, а вход! - Должен быть способ, чтобы изменить мир?.. - Да. Он есть. Но потом придет другой человек, он скажет, что мир неправильный. И снова изменит его… Тишина поглотила все. Она съела слова, отглотнула из фужера ещё тьмы… и улыбнулась. Она никого не судила. Она умела слушать. Но никогда не сказала ни слова. В этом её гениальность. - Спасибо тебе за беседу… - Ты уже уходишь? - Да, мне пора… - Ты не останешься со мной?... - Нет. - Ты вернёшься? - Нет. - Прощай… мне тяжело будет без тебя… Через пол часа в приемной местной психиатрической больницы раздался звонок. Звонила старушка, которая жаловалась на своего соседа… Когда в комнату вошли четыре квадратных мед-брата, они увидели сломанную мебель, изодранные в клочья книги, куски обоев, которые сдирали со стен ногтями… Среди всего этого разгрома сидел человек. Он улыбался.