Хотел написать нормальную книгу, а получилась фентези... 1. Сон уходил медленно, но от этого легче не становилось. Я открыл глаза и резко поднялся. Как оказалось, зря. Боль, засевшая где-то в черепе, проснулась и начала шевелится. Такое чувство, что какой-то садист натолкал в череп немного битого стекла. Не достаточно, чтобы человек сразу умер, а помучился час-два. Захотелось сказать что-то изысканное, вечное и неожиданное. Благо русский язык это вполне позволял. Но, пересилив себя, я поднялся. В принципе самыми актуальными вопросами на данный момент являлись: где я, кто я и почему же мне так неуютно и нехорошо... Начать решил с первого вопроса. Лучи утреннего солнца освещали комнату, которую можно было назвать не иначе, как "Макет государства российского". Или проще - бардак. Не поймите неправильно, никакого мусора, окурков и недопитых бутылок. Порядок нарушали, в основном, книги. Полок уже не хватало: книги лежали на полу, на столе, даже, как показали дальнейшие исследования в ванной и других дополнительных помещениях. Кваритирка состояла из одной комнаты. Плюс кухня и небольшая прихожая. И обставлена со вкусом: дерево... все деревянное... как будто хозяин долго работал на деревообрабатывающем комбинате. Даже стены были покрыты отполированными деревянными панелями. Дом. Милый дом. Это хорошо, что я дома. Всё-таки приятно просыпаться ни где- нибудь, а у себя в постели. Эта мысль согрела и способствовала некоторому повышению настроения, увы не надолго. Руководствуясь привычкой, давно переросшей в инстинкт, я медленно побрёл к компьютеру, может почта пришла, или работа нарисовалась... Но нет, введя пароль, причём дважды - ошибочно, просматривать мне было нечего. Электронный ящик был пуст. Звонок. Теперь придется искать телефон. Через несколько минут телефон все-таки нашёлся. Как он оказался под кипой журналов, понять было невозможно. Не мог я вчера их читать. Не помню как попал то домой, и уж точно не в состоянии был читать. Может просто картинки рассматривал? Усмехнувшись нажал на кнопку OK и приложил трубку к уху. - Слушаю. - Разговаривать ни с кем не хотелось. - Чё, проснулся? - Голос в трубке улыбался, если голос вообще может улыбаться... - Нет. - Слышь, Лёха, классная вчера вечеруха была... "Лёха? Хм. Вот и ответ на второй вопрос и, видимо, сразу на третий" - Видимо, неплохая. - Голова заболела ещё сильнее. - Ты хоть помнишь, как вчера домой то добрался? - Смутно. - Ну да. Во рту бяка, пить почему-то хочется. Денег в кошельке тока на буханку хлеба? - Серый, твоя осведомлённость просто поражает. - Гордость за собственную память затмила даже головную боль, это ж надо - даже имя вспомнил. - Хе-хе. Я знаю. Давай дуй ко мне, лечиться бум. Координаты мои, надеюсь, не забыл? - Вспомню. - Гудд. Тоды до скорого. Все тайное всегда становится явным. С этой мыслью я направился в ванную. Заглядывать в зеркало было страшно. Но пришлось. От туда смотрел довольно молодой ещё человек с помятым нездоровым образом жизни лицом. Чёрные волосы торчали во все стороны, аналогичного цвета глаза в сочетании с тонкими чертами лица напоминали образ сатаниста из прочитанной недавно довольно паршивой книженки. Тот, описанный герой, был лишь жалким подобием того ужаса, что отражалось в зеркале. Продолжим осмотр. Так, а это что? На подбородке красовались два алых пятна. Помада! Да, вечеринка удалась... Со злостью посмотрев на зубную щётку и бритвенный станок, начал приводить себя в порядок. Выходя из ванны, запнулся об книгу. Да, не многие, спотыкаются об книги. Буквально выражаясь конечно. Наклонятся было лень. Да и книга - "История вампиров" - была не очень. Хорошие книги стояли на полках. На кухне было прохладно. Ободряюще прохладно. Налив воды из кувшина, я жадно приложился к стакану. Допив, подошел к холодильнику, и пинком открыл его. В холодильнике было пусто, если не считать лимон, который одиноко лежал на верхней полке. Лимона мне как-то не хотелось. Поиски сигарет заняли минут пятнадцать, но результатов не принесли. Их просто не было. Садистское чувство к самому себе даже развеселило. Сам виноват, больно хорошо вчера отдохнул. Ладно. Докупим по дороге. Накинув лёгкую куртку и нацепив полоску на голову, посмотрел в зеркало. Нормально. Интеллигентного вида человек. Образ нарушался только бессменной полоской, которая представляла из себя поясок из темной ткани с металлическими пряжками. Ну здесь не до образа, знакомые уже давно привыкли ко всем моим странностям. 2. Солнце слепило глаза. От этого становилось как-то не уютно, будто какой-то шутник направляет на меня луч прожектора. Мол, вот он, идет, смотрите все! Но смотреть было почти некому. Суббота... что может быть спокойнее субботнего утра. Я подошел к небольшому магазинчику с гордой вывеской "Саратал". Назовут же. Самое интересное, что никто и не знал, кто или что такое саратал. Сколько ни спрашивал, даже хозяин этого памятника торговли не был в курсе. Его это просто не интересовало, пока приносило хоть какую-то прибыль. Я толкнул дверь. Дверь сделала "дзынь" и, протестуя первому посетителю, открылась. Этот магазин без проблем мог выиграть приз на самую мрачную обстановку. Серые стены, почерневший от влажности потолок, мутные стекла витрин. Причем витрины светились мягким зеленым светом, усиливая впечатление, что продукты лежат здесь чёрт знает сколько времени и уже успели покрыться плесенью. За прилавком стояла женщина лет сорока с несмываемой гримасой презрения. Я кивнул и положил на прилавок пару мятых купюр, в замен получив пачку сигарет. Ни вопросов, ни глупых слов. Деньги - товар. В этом заведении я был постоянным клиентом и вкусы мои знали. Выйдя из магазина, я закурил и понял, что курить не могу. Голова разболелась ещё сильнее, и, осознав, что выход у меня один, я направился к Сереге. Серега жил в двадцати минутах пешего топа от меня и занимал должность главного администратора в интернет-забегаловке, которые так расплодились в последнее время. Эта работа ему нравилась, так как не требовала от него никаких усилий. Весь рабочий день он только и делал, что "висел" в сети, играл в стрелялки и пил кофе литрами. Правда не забывал при этом делать умное лицо и периодически гонять других нерадивых сотрудников. Идти было нелегко. Каждый шаг приходилось просто выдавливать из себя, постоянно подбадривая самого себя, что ещё немножко. Ещё чуть-чуть. Теперь поворот направо и вот он милый сердцу подъезд. Я нажал на кнопку вызова лифта. Потом ещё раз. Хороший сегодня день намечается. Башка гудит, да ещё придётся подниматься ножками на восьмой этаж. Ну, организм, принимай утреннюю зарядку... Звонить в дверь даже не пришлось. Только рука потянулась к звонку, как дверь тут же открылась и показалась улыбающаяся физиономия Серёги. - Приветствую тебя, выжившего после вчерашнего, - Сергей удивленно взглянул на меня, - А что ты весь такой красный, прям как та девушка, которая узнала что маникюр, это не то, что она предполагала... - Ты на каком этаже живёшь? - Ну... На восьмом. - А лифт у вас хоть когда-нибудь работает? - Э... Вчера работал, - В его голосе промелькнуло сочувствие, которое странным образом трансформировалось в садистскую ухмылку, - Заходи давай, бедный чукотский мальчик, только громко не матерись... Юля вставать пока не изволили... Да. Первым делом зайти. Эта первая мысль убивала своей непревзойдённой правильностью. Мысль вторая: спросить кто такая Юля. Потоптавшись в прихожей и скинув со своих ног пару килограммов бесполезной здесь тяжести, я прошёл на кухню. Кухня была неприятно голубого цвета. У Серёги была одна странность. Не одна конечно, их было много, как у каждого человека. Но была одна главная, которую он считал проявлением стиля и собственной оригинальности. У него в квартире каждая комната была оформлена в одной цветовой гамме. Например, кухня была вся светло-голубой. Был голубым холодильник, стол, стулья, посуда... всё до самой последней мелочи. Серёга заставил себя ждать лишь минуту. Примчался на кухню и первым делом полез в холодильник. На столе материозовалось пиво, сыр, палка копчёной колбасы и шоколадка. - Пиво с шоколадом? - Меня начали охватывать подозрения, все ли в порядке с Серёгой. - Кто бы говорил... Вчера некто пил шампанское с коньяком, а потом ещё пивом догонялся. И ничего, живой, - Серёга наблюдал за моей реакцией, - А шоколадка - это не для тебя. Вот. - Мда. - Я снова вспомнил, что не помню вчерашний день. Помню, что не помню. Не помню, что помню. Но помню, что помню... Вот, опять запутался... - Чё задумался? Пиво давай открывай. Я закусь порежу. Минут через десять мне уже заметно полегчало. То ли пиво помогало, то ли беспрерывная болтовня Сереги, которую я даже не слушал. А может все сразу. Я залпом допил свое пиво и вернулся в реальный мир. - Слышь, Серёга, поведай мне лучше о моем вчерашнем поведении, исключая, конечно, те подробности, которые порочат моё доброе имя... - Доброе имя? - На его лице застыла улыбка мартовского кота, злоупотребляющего валерьянкой, - Попробую... Заглянув под холодильник, он нашарил там пепельницу и поставил ее на стол. Потом достал пачку "Парламента" и протянул ее мне. Я поморщился, но сигарету взял. - Так вот, - Он двумя глотками допил свою бутылку, и тут же открыл ещё две, - Когда вы с Костей пошли за шампанским, наши запасы коньяка подходили к концу... - Так, стоп! - Костю я помнил, а вот зачем мы с ним пошли за шампанским было для меня не ясно, - С самого начала, пожалуйста. - Можно и с самого начала, - Он затянулся и выпустил два кольца, а потом проткнул их сигаретой. - Ну, как мы днем с тобой встретились, ты помнишь, надеюсь. Вечером... Ну потащил я тебя к Ане, бухгалтер наш...